Стихи стихами, в жизни же всё прозой,
И я, по правде, с ней ужиться не могу,
Как наркоман, когда прижмёт – ширнётся дозой,
Так я ширяюсь в день по чёрному стиху.
Когда не прёт, меня всего ломает,
Когда всё в жизни валится из рук,
Меня стишок рифмованный вставляет –
Бодяжу сам, или чужой какой прочту.
Всё чаще грусть ко мне, всё чаще депрессняк,
И мне бороться с ними уж невмоготу –
Когда приходят, я хватаюсь за тетрадь,
И по стихам, как по тропе, от них бегу
Поглубже в мысли, в самые мечты,
Поглубже в чащу дорогих воспоминаний,
Туда, в декабрь, где осталась только ты
И снег моих не сказанных признаний.
Пришла весна – они растаяли водой,
Землёй впитались, выпились корнями
Больших деревьев над твоею головой,
Чтоб осенью к твоим ногам листами
Опасть, осыпаться дождём,
Слезами жёлтыми, багрянцем крови капать
В ладьи следов, оставленных тобой,
А по весне любовью прошлогоднею оттаять.
|