Тёмная ночь, даже звёзд не видать,
лишь снежинки тихо кружатся.
На столе только свеча и тетрадь,
да из форточки веет прохладцей.
Этой декабрьской ночью я одинок —
лечу свою душу стихами.
Её застарелой любви уголок
порос, как поле сорняками.
От того скучно одинокому:
хочется волком выть в темноту
и бежать по снегу глубокому,
чтоб выблевать в сугроб тошноту!
Долги тёмные ночи декабря —
в моей душе сезон сорняков.
И это не лечат лекаря!
Лишь волшебная сила стихов —
спасительный для души витамин —
приглушает бренность бытия.
Так спасает башмаки гуталин,
а стихи — от скуки и нытья.
Я пишу стихи, наверно, не зря —
они как средство тоску заглушить
и освещают вроде фонаря
засорённый уголок души.
Стихи мои, конечно, о любви
и о самой прекрасной даме.
Лишь её любовь может заживить
Души незажившие шрамы.
Моя ж любовь и в зимнюю пору
струйкой журчит — не утихнет!
Но стала подобна светофору:
то алыми розами вспыхнет,
то лилии жёлтые распустит,
то полевым горошком пестрит —
когда душа стонет от грусти,
а тело теряет аппетит.
Хотел бы видеть алую зарю —
я не люблю тёмные ночи,
которые, подобно упырю,
душу гнетут и морочат.
Я хочу дарить любимой розы,
Чтоб они алой зарёй искрились.
И чтобы никакие морозы
пожар любви не охладили!
|