Не мне поведать славу прошлых лет,
А тех, кто мог, уж с нами больше нет...
Я - пепел, пыль с подножия руин,
Где замок Музы возвышался средь равнин.
И мой удел - кровавых слез поток
За света прошлого глоток.
Скитаюсь с черною повязкой на глазах
Найду ли Жизни свет там, где один лишь прах?
Я спотыкаюсь, но иду вперед
За голосом, что вдаль меня зовет,
И пустоты меня окутывает хлад...
Весь страх мой - не ступить назад.
Мой голос слаб - немого крик,
И Рифмы власть дух не постиг.
Быть жалким пеплом на руках Творца -
Вот мой удел до смертного конца.
О ты, Язык, который гордым был,
Презренья демон пеленой тебя накрыл.
И тот, кого ты в поколениях взрастил,
Тебя же первым попирать спешил!
И кто из нас - ничтожества теней -
Зажжет протеста молнию в душе своей?
Кто скажет "Нет!", когда все, как рабы,
Покорно шею гнут у трона сатаны?
Здесь правил Свет - теперь лишь Тьма,
А Мудрость уж подавно казнена.
И ныне Память мнет Невежества нога,
Ступая по земле, где Мысль погребена... |