Клетка
|
Серый город тянулся вдоль морского побережья, сливаясь с таким же серым небом. Трудно было определить, день сейчас или поздний вечер, да и путнику было все равно. Он миновал очередной опустевший дом. Плечи натер тяжелый рюкзак, а ботинки уже изрядно износились. Легкую ветровку продувал призрачный ветер, словно пытался выдуть из него душу. Он все шел и не помнил как давно. Знал только, что нужно идти чего бы это ни стоило. Какая-то прозрачная мысль маячила в его опустевшем сознании, но он не мог ее вспомнить. Словно надоедливый комар, визжащий возле уха, которого отгоняешь, а он возвращается. Парень остановился на перекрестке, пустая безлюдная улица, по которой он держал путь, разбилась на две ветки. Левая тянулась вдоль темных и хмурых витрин, названия которых было трудно прочитать из-за налипшей древней пыли и серой паутины. Правая дорога сворачивала к мостовой, вдоль посеревшего пляжа, на который лениво накатывали бесформенные темные волны. Одна из древних вывесок моргнула, зашипев неоном. Красные буквы просвечивали сквозь густую сетку грязи. Путник заинтересовался изменением в ландшафте и направился к единственному яркому пятну в окружавшем его сумраке. Хилые двери с облупившейся краской и остатками бумажной рекламы, приклеенной к ним неведомо когда и неведомо кем, заскрипели отворяясь, словно приглашая внутрь. Мгновение он сомневался, но любопытство победило, и он шагнул. Едва он переступил порог, дверь с лязгом закрылась, погрузив весь мир во мрак. Еще мгновение и в глаза ударил яркий свет, путник проморгался и когда глаза привыкли к зареву, огляделся. Он очутился в баре, неоновые красные и синие огни освещали барную стойку, за которой человек разливал напитки сидящим на высоких стульях мужчинам и женщинам. В противоположном углу на маленькой сцене играл оркестр, несколько пар кружились на танцплощадке. Почти все столики у стены также занимали люди. Но было что-то странное и неестественное в этой картине. Может их одежда? Некоторые женщины были затянуты в шелковые платья по моде 40-х годов, мужчины одеты во фраки, а некоторые в рабочих, заляпанных маслом рубахах. Или быть может, странным выглядело то, что вошедшего человека никто не заметил? Нет. Неправильным было то, что в баре царила абсолютная тишина. Он не слышал ни смеха дам, кокетничавших с кавалерами, не слышал музыки оркестра, не слышал жужжания лампочки моргавшей прямо над головой. Как будто немое кино. Похлопав себя по уху, словно пытаясь прочистить его от попавшей воды, путник снова попытался прислушаться. Наконец его появление заметил бармен. - Эй, дружище, может, чего-нибудь выпьешь? – махнул ему тот, указывая на единственный пустой табурет за стойкой. Усаживаясь и пристраивая у ног свой рюкзак, парень поинтересовался у бармена: - Почему здесь так тихо? - Все заняты исключительно собой, им нет дела до окружающего мира, - ответил бармен, протирая салфеткой бокал. - А ты? - Такова моя работа, болтать со всеми кто нуждается в компании. - Это первое место, где есть люди, которое я встретил за очень долгое время, - ответил парень, протягивая руку к стакану пива, налитого барменом. Тот, глядя на него, громко засмеялся, чем удивил путника: - Что я смешного сказал? - Меня позабавила твоя фраза «где есть люди», - все еще улыбался бармен. - Не понимаю, - нахмурился парень, потягивая пиво, совершенно не имевшее вкуса. - Ты так говоришь, будто не видишь окружающего, - подмигнул бармен, наливая в бокал мартини для дамы в красном платье. – Оглянись вокруг. Ты уже заметил, насколько это местечко странным выглядит. А город? Как долго ты идешь? Парень замялся с ответом, а бармен продолжил: - Вот видишь, неизвестно сколько ты шел, потому что время остановилось. А теперь вспомни откуда ты пришел? - Не помню… - А что ты последним помнишь? Путник, обхватив голову руками, силился выудить из памяти хоть что-нибудь. Он помнил дорогу, ведущую вдаль, пустые дома и темные окна, заброшенный парк развлечений, покинутые посеревшие от пыли автомобили. Но вдруг видения обрели краски… - Машину помню, - выдавил он из себя. - Что еще? Что связано с этой машиной? Ну же! - Машина… мост… вода… - голова невыносимо болела, картинки мелькали перед глазами. - Молодец, старина! Ты вспомнил! – похлопал его по плечу бармен. - Я умер? – наконец поднял изумленный взор путник. - Еще нет, но возможно скоро… Покинув бар, парень опять очутился на перекрестке, вывеска больше не светилась. Взглянув на серое небо, он еще раз прокрутил в голове слова бармена, тяжело вздохнул. Шум за спиной заставил его обернуться, дома и грязный асфальт улицы превращались в серый песок, растворяясь и обращаясь в ничто. Ветер трепал волосы, песок кружился вокруг него, все больше и больше домов рассыпалось, образуя вихрь. Путник закрыл глаза, раскинул руки, позволяя песчаному потоку захлестнуть себя. Молодой парень лежал на кровати, мониторы и аппараты пищали, отображая его состояние. Пластиковая маска закрывала лицо, капельница подавала в вену жизненно-важную жидкость. Пожилая женщина держала его за руку, слезы молча стекали по лицу, падая на скрепленный печатью и подписью документ, лежащий на ее коленях. Мужчина в белом халате погладил женщину по плечу, подарив сочувствующий взгляд, подошел к аппаратам и отключил их. Мерная кривая сердцебиения превратилась в прямую линию… |
||
| Категория: Рассказы | Автор: Ирина Горобец | нравится 0 Дата: 30:05:2011 |