Скрипит забвенья колесо...
|
Средневековья колесо Скрипит по милям автострады… От жизни все урвут кусок, И лишь достойные награды Влачат безвестности удел. Не хочет мир и не хотел Признать живых своих героев. Но только лишь земля укроет Уснувшего таланта прах - Глядишь, стоит весь мир в слезах, И льются реки восхваленья; Слова пустого сожаленья О крышку гроба так и бьют. На кладбище талант снесут, И закопают с кислой миной, Потом с проворностью змеиной Потянуться сточить доклад О том, что в горечи утрат Несносно всё существованье… И вскоре общее признанье Усопшего подхватит труд. И дифирамбы воспоют Таланту бездари и плуты, Хотя до роковой минуты Плевались на его портрет. Теперь, когда его уж нет, То можно поднапрячь умишко (Притом не уморяясь слишком) И к славе прилепить чужой Свой prefacio небольшой. Так сумасброд на пепелище Вчерашний день с лучиной ищет,- Народу свой разносит бред, О чём, мол, думал наш поэт. И так распишет на досуге Он о поэте, как о друге, Что умилиться род людской… А я же истиной простой Без этих врак доволен буду. Авторитетную причуду Я не ищу, чтобы узнать, О чём поэт наш мог мечтать. И чтобы кто ни голосил, Поэта кто-нибудь спросил, Пока он жил на благо мира? Пока душой владела лира И смерть не замутила взор С поэтом дивный разговор Увы, ни с кем не состоялся. Теперь же кто его цурарся Вопят о дружбе на весь свет… Чем жил, о чём радел поэт – То недоступно им убогим. С таким накалом лишь немногим По жизни удалось пройти. Нехватка времени в пути – Вот главная для них проблема; К тому же властная система Им рано предрекает смерть. Убьют, и скажут, что сгореть Помог поэту рок несчастный. Затем, с улыбкою ужасной, О гибели расскажут миф. От власти важный примитив И наглый от писак невежда, Взгрустнёт для вида, и как прежде Забыть об этом поспешит… И власти колесо скрипит, Как сотни лет назад скрипело. Народ баюкают умело И тихо кровь с него сосут; И кокон от незримых пут Тем толще, чем слабее память… Не может это всё не ранить Поэта обострённый ум. От тяжких, беспокойных дум Душа безудержно стенает; И вот перо его рождает Слова, что пули тяжелей… Приятно, когда слов елей Струится, как ручей игривый; Но скоро строй несправедливый Ожесточает лёгкость строк. И не поэт уже - пророк Глядит на недругов сурово! Их слепит глаз лучистый свет И без пощады глушит слово, Внушая от стыда краснеть… Ну разве может то стерпеть Какой-нибудь хомяк от власти?! Но не поможет ему плеть, И вот летит приказ из пасти: Убрать поэта, с глаз долой. Ведь он, хомяк, такой «крутой», А тут ему в глаза, открыто, ОстрО, и ярко-деловито Вдруг открывают – кто он есть. Пускай с хапуги брызжет спесь, Но за него системы слуги, Обученные на досуге Своих хозяев защищать. И слышит наш пророк: «Молчать!» И кроме Бога нет защиты… И платят жизнями пииты За наш несовершенный мир. Доколе на кровавый пир Народ взирает безучастно, Доколе пьянствует напрасно И сносит над собою плен,- Не будет честных перемен Ни для земли, ни для народа; Не будет совершенства Рода В котором совесть крепко спит… Но не молчит пророк-пиит Перед опасностью открытой, И сон над правдою сокрытой Он словом прогоняет прочь… Уходит Велесова ночь, Попутно собирая души, Что в тьме успели изнемочь; И их стенания всё глуше, Хоть злобства шум ещё сильней. Растёт накал в игре страстей И с этим ежечасно множит ЧтО тайную личину гложет За мнимой святостью лица. И нетерпенье подлеца, И совести простые вздохи Растут на крыльях той эпохи, Чей лик зари мы зрим сейчас. Такое время…. Гибель масс Идёт в невежестве и страхе; Хотя и праведник на плахе Уж не один теперь угас… Грядут большие перемены И пусть же большинство людей Ещё вчерашним днём блаженны, Не пожалеет рок плетей Чтоб наказать людей за глупость, Богов предательство, нужду, За похоть, пьянство, лень и тупость, Средневековую вражду За то, что, силы не жалея, Вы люди губите себя,- За то сейчас рука злодея Так часто действует, губя. Вы часто в прошлом предавали Свои святыни, и врагов Вы пуще брата принимали; Святую мудрость древних слов Вы заменили на чужое… Влачите ж рабство вековое И за другой безумный грех: Та Вера, что была для всех, Теперь невежеством сокрыта: Религий выдуманных свита Несёт вражду в незрячий мир. Войной истрёпана до дыр Людская сущность…. Что ж, живите; Но только правды не ищите В привычном тёпленьком быту. Природа дарит красоту,- Мы в город от неё сбегаем, Зов жизни и талант меняем На городскую суету. Когда-то бесконечной дали Мы свои мысли доверяли И устремлялись в благодать. Теперь хотел бы я узнать, КАК Богом данное стремленье И смысла жизни наслажденье На мрак смогли мы променять?.. Продавший раз, не держит слова. Века идут, и снова, снова Скрипит забвенья колесо. И вновь предательства лассо Волочит по степи пророка; И в лапах тёмного порока Опять уснёт несчастный мир. Опять менял протухший жир Заволочёт умы наживой… Какой же силой прозорливой Он, наконец-то, будет смыт?! Когда же, силой вдохновенья, Утихнет колесо забвенья, И дух творца, что крепко спит Воспрянет в каждом из народа? О том не знаю, но природу Я не хочу менять свою. И хоть мой слог наш мир не слышит, Но пусть он правдой вечной дышит… Азъ есмь поэт. На том стою! |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Александр Шевчук | нравится 0 Дата: 24:01:2019 |