Цветы, роняя лепестки, - не плачут.
Деревья голые - не стонут просто так,
пока их не ломает ветер страстный.
Им - жизнь прекрасна
всякая
уж тем, что по весне
природа разрядит их в сказочный наряд.
И будет рад
им всяк,
и всяк - согреет душу
вкруг красоты нетленной и простой,
как солнца луч,
когда пересекает воздушный горизонт,
и им мы грезим
во тьме ночной
и в дни тоски дремучей,
когда всё тот же нежный горизонт
тиранят властью желчной
злые тучи.
О, если б мог не плакать человек
над тем, что уготовит ему участь!
О, быстрый бег времён,
твои законы мысли не подвластны,
а жизнь прекрасна
уж тем, что мы живём:
и грезим непрестанно;
и слышим - монотонный говор рек,
и плеск волны колосьев золотых,
и шёпот трав.
Но мы - глядим всё в осень,
страшащую покоем пустоты, распадом,
и сознаём мучительно и трудно:
так надо.
Так испокон веков заведено.
Иного счастья просто не дано
созданию земному.
Благодать
в том, что нам выпало страдать
и через то быть выше и мудрей
всего живого.
Истины просты:
пусть смертен мученик, -
переживёт кусты.
И народится новая листва...
И отгремят стремительные грозы...
К стопам, - давно гранитным, - мудреца
роняет век - заплаканные розы.
И замирают в гордости сердца
и слёзы. -
И слова любые неуместны потому.
что выразить все чувства не умеют:
немеют губы, блекнут и дрожат
над тем, что свято.
О, Мать-Природа, ты уж тем богата,
что так устроил Бог земную жизнь:
что трепетать внутри не устаём
и ей мы - оды верности поём. |