Olrs.ru / Конкурс
КОНКУРС

Регистрация

Логин

Пароль

забыли пароль ?




Конкурс №14 коротких рассказов и стихов
Все кроме любовной лирики. Текст ЗАГЛАвными буквами меняется программой на произвольный обычным шрифтом. Спасибо. Итоги 1 февраля 2019 г.











Человек упал

На тротуаре, прямо на коленях стоял пожилой человек и пытался судорожно что-то поднять из весенней грязи вперемешку со снегом.
Чуть позади, по всей видимости, разбросаны его веши. Две сумки с незатейливой поклажей, на половину высыпавшиеся от падения. Мимо проходили люди. Молодая пара прошла, лет по двадцать, красиво одетые, презрительно смотря на старика – Развелось этих бомжей.
Кто проходил мимо, презирал, злорадствовал в сторону этого человека.
Видя эту ситуацию, я незамедлительно подошел к старику. И словно все исчезли.
— Они сломались у Вас – я наклонился к человеку, и подняв с грязного асфальта душку от очков, подал её ему в руку. И в этот момент мне стало не по себе. Он был настолько взволнован, словно он минуту назад пережил последний миг, некую кому, или увидел смерть. Его трясло словно в лихорадке от простого падения на этот грязный тротуар. Мелкая дрожь его передавалась и мне. Пытаясь успокоить его, и говоря, что всё уже позади, я пытался, как можно больше подобрать добрых слов. Но дрожь, его дрожь сковала комом, некой болью мне горло, за жизнь. Вновь взглянув в глаза этого человека, я словно увидел его жизнь, его трудовые будни; его жизнь в самых тяжёлых днях и годах. В каждой морщине и сединке этого старика, казалось, была уходящая эпоха, годы больших свершений. Возможно там мелькнула нитка БАМа и Магнитка, искорками сталелитейных цехов. Неизвестно точно, что он пережил. На вид ему было немногим больше шестидесяти. Кожа на руках загрубевшая, утончённая с выступающими, синими полосами вен. Ссадина на правой руке с запёкшейся багровой полоской кровью. Он не был городским жителем. Простенький плащ, испачкан справа, брюки до колена с той же стороны окрасили свой серый цвет в грязь с этого тротуара. Ботинки советского времени, деванные, словно на выход, хранимые, небось, в нижнем ящике его деревенского комода при старенькой, небось, избушке. Да, по всему виду его, было чётко ясно, что он приехал в город из села, из трудового села.
— Вставай, батя – говорю, придерживая за руки.
— Спасибо Вам – он благодарил меня, с трудом поднимаясь на ноги.
– Я из больницы только вот…. -он запнулся
— Домой еду – продолжал он мне говорить; запинаясь и трясясь, словно в лихорадке. Словно после страха, перед возможной встречей смерти на этом тротуаре.
-Вы успокойтесь. Пожалуйста, успокойтесь – я все успокаивал и продолжал поднимать этого человека на ноги, чтобы он окончательно встал.
Скверно, очень скверно было на душе, оттого что я видел, что наша жизнь в такой ситуации, в таком вот одиночестве, оказывается и гроша ломаного не стоит; если нет никого рядом, помощь оказать некому. Проходит мимо безразличные люди. А он, человек, практически гибнет здесь на тротуаре. Пытаясь собрать очки, чтобы может быть, последний раз взглянуть на этот никчемный мир…
Я ещё постоял некоторое время, придерживая человека за плечо. Словно удостоверившись, что он более-менее твёрдо стоит на ногах, принялся собирать его вещи в пакет и сумку. Подал их ему в руки. А его всё трясло от прошедшего. Но он продолжал благодарить и благодарить меня. Мне даже и неудобно стало находиться с ним рядом очень долго. Словно его дрожь, как мне казалось, косила силы, подкашивала ноги. Пусть не с такой силой, что поначалу, но она давала о себе знать, даже спустя несколько минут. Я держал себя, со всех сил удерживал проникновение этой беды в себя, продолжая придерживать человека, боясь, что он ещё очень слаб.
— Сами дойдёте до вокзала? – спрашиваю, и он, словно понимая, осознавая некую, неимоверно, откуда взявшуюся связь, связь под средством его же боли…
— Спасибо, я уже нормально себя чувствую – отвечает.
Мы разошлись. Через пару шагов я обернулся, словно хотел проверить твёрдость шагов. Он шел, своей старческой, но уже более уверенной походкой. Точнее сказать, он брёл в сторону вокзала, держа в руках пакет и сумку с незатейливой поклажей.
Я подумал… Уходила эпоха понимания и уважения к старшим поколениям, и просто к людям оказавшимся в беде. Словно возвращалась в своё прошлое, скрывалась за стенами вокзала эта эпоха.
Категория: Рассказы Автор: Александр Васильев нравится 0   Дата: 24:09:2012


Председатель ОЛРС А.Любченко г.Москва; уч.секретарь С.Гаврилович г.Гродно; лит.редактор-корректор Я.Курилова г.Севастополь; модераторы И.Дадаев г.Грозный, Н.Агафонова г.Москва; админ. сайта А.Вдовиченко. Первый уч.секретарь воссозданного ОЛРС Клеймёнова Р.Н. (1940-2011).

Проект является авторизированным сайтом Общества любителей русской словесности. Тел. +7 495 999-99-33; WhatsApp +7 926 111-11-11; 9999933@mail.ru. Конкурс вконтакте. Сайты региональной общественной организации ОЛРС: krovinka.ru, malek.ru, sverhu.ru