Я родился в теплый год застоя,
в старице у времени-реки.
Было все понятное, простое:
водку - пили, детство – берегли.
Букву «А» учили целым классом,
яблоки считали у доски.
Бегали с бидонами за квасом,
не было ни грусти, ни тоски.
В детстве я не лазил на заборы,
Не крутил тимуровский штурвал,
Не любил Морозова, который
Своего отца чекистам сдал.
Не стремился строить ГРЭСы, БАМы,
у костров таежных песни петь.
Делал клумбу под окном для мамы,
и скамейку, чтобы ей сидеть.
Школа, заводская проходная,
Тридцать лет под флагами труда
Я прожил, страны своей не зная,
И не выезжая никуда.
Годы жизни мудростью не стали.
Я не вижу в том своей вины,
Что меня в учебник не вписали
с надписью «История страны».
«Что ты сделал?» Пред вратами рая
Ангелы вопрос мне зададут.
Я отвечу честно, не скрывая:
просто жил, и это - тоже труд.
/ май, 2011 |