В мутной, далекой и неизведанной
Бездне истории бродит мой дух,
Где-то по тропам и трупам растерянно,
К голосу новому времени глух.
Где-то идет в офицерских погонах,
С белой повязкой, с наганом руке,
С кровью, застывшей на старых шевронах,
Вниз по дороге, ведущей к реке.
Там, за мостом, в камышах пулеметы –
Ждет перемен, обнажая клыки,
Новое время, и новые роты
Старых, сближаясь, берут на штыки.
Дух моя мятежный! Кругом свищут пули;
Может, пора возвращаться домой?
Лучшие годы еще не минули:
Лучшее – в будущем нашем с тобой.
Белая лента назло не темнеет
Времени новому – дескать, смотри:
Истинно белое не покраснеет,
Сколько металлом его ты не три.
Где ты, мой дух? Все бежишь нашей встречи?
Ищешь спасения в мрачном былом?
Думаешь, если погаснут все свечи,
Жизнь не отыщет тебя с фонарем?
Слушай, романтик бесплодный и глупый,
Шашкой зарубленный там, у моста;
Новое время – судья самый лютый:
Белому – с белого строить листа. |