Однажды, в пьяном разговоре с властью, спросил меня он: «Брат, ты патриот?!» ,
Ему ответил я: «Не знаю!... Вопрос то сложный, кто его поймёт!?»,
Он злился, говорил: «Нельзя так! Живешь ты тут, рождён и вскормлен тут!»,
Он говорил про русскую берёзку, авось, гармонь, безграмотный народ,
А я молчал, смотрел в лицо его пустое и вспоминал совсем другое… До боли мне родимое лицо,
Лицо в морщинах, с сединой в щетине, и как его щека к моей щеке,
И запах перегара самогона и на лице, войны печать лежит.
Заложена в нём мудрость и икона и весь незаурядный сельский русский быт.
Я молча вспоминал сидел и плакал – знакомое до боли мне лицо,
И осознал, что был тогда я малый и понимать не мог я ни чего.
И вот сейчас открылась тайна жизни, и понял я, что именно тогда!
Щека прошедшего войну мужчины, коснувшись детской – часть России мне дала! |