Эта жизнь, сломя голову, мчится,
И вслед не кричит: "Держись!"
На позолоченной осенью лени
Напишу я остаток строк,
Там, где раньше жил смелый гений,
Отбывать я осталась срок.
Не закрутится больше лето,
И не будем мы песни петь,
Не дарю я вам право вето,
Я оставила только плеть.
Где-то слышится голос сонный.
Он мне песню немую поет,
Этот умерший звук, бетонный -
Я туда не хочу - он зовет.
Всех отпели вчера, в воскресенье,
Только видится в небе луна,
Это жизней моих сплетенье,
Говорят все, что это судьба.
Вот подкралась ко мне незаметно
Облысевшая, старая я:
"Ты когда-то была неприметной -
Вроде мышка, а вроде змея..."
Как всегда обманула немного
Вроде время, а вроде себя...
Мы тут жили совсем уж убого,
Но назвали все гордо: семья!
Закрутились в обмане, как в вихре,
Обесчестившем лица земли,
Мы запутались в букве и цифре,
Ха! Мы даже ошибки смели.
Что же жду я в цунами из смыслов?
Что почувствую, дернув чеку?
Не прозренье ли это повисло?
Иль предсмертная речь в бреду?
...............................................
Не прощаюсь - ведь в этом нет смысла,
Заберу свои куртку и смех,
Если надо - ты только свистни -
Я найду, где волна без помех...
|