На старой порванной бумажке,
На своём стареньком столе,
Пишу я с малою размашкой,
О том, как скучно в октябре.
О том, как птицы улетели,
О том, как хочется на юг,
О том, как все мечты сгорели,
О том, как сильна боль разлук.
Пишу, а сам внутри страдаю,
И вдруг, закрыв на миг глаза,
В воспоминанья улетаю,
Откуда нет пути назад.
А вспоминания о боли,
Что день за днём была сильней,
И о моей погибшей воле,
Во время тех прекрасных дней.
Ну а в реальность возвращаясь,
Пытаюсь я скорей забыть,
Ту боль, и ту слепую радость,
И то, что больно вновь любить.
|