Улицы здесь носят прозвища мертвых людей
|
Здравствуй, родная. С любовью тебе ниоткуда Пишет никто. Я как был, так остался - дурак. Мелкий воришка цитат, собиратель разбитой посуды Потерявший надежду, спускаюсь в полуночный мрак Опустевшего сада на острове из просторечий То ли Крит, с лабиринтом и загнанным зверем внутри Я - без нити, на ощупь, уже много суток никем не встречен, Или просто - Васильевский. Тусклые фонари Освещают кирпич, только-что прополощенный ливнем. Освещают меня и дыру в середине виска Если спросишь о жизни - она оказалась длинной, Если спросишь о счастье - осталась глухая тоска. Для чего я тебе? Может, в тесном сыром подвале Я когда-то умел запечатать объем площадей, Так бывает. Вокзал, перрон - а тебя не ждали. Здесь все улицы носят прозвища мертвых людей. В перепутье асфальта, на карте железной дороги Я отметил пунктиром извилистый жизненный путь Я вернусь, опоздаю на поезд, но все же - к сроку. И я буду с тобой. И ты тоже, пожалуйста, будь. |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Ира Гештальт | нравится 0 Дата: 08:04:2013 |