У старого дома нет дверей,
И окон у дома нет.
Он рад бы на кухне принять гостей,
Но штормом оборван свет.
Сырой сквозняк бумагой шуршит,
И вторит ему лишь мышь.
Она давно никуда не спешит -
Без ног далеко не сбежишь.
И руки не в силах разжать капкан,
И где-то в больших ушах
До мозга идёт до сих пор сигнал,
В котором глухой удар,
Ломающий там глубоко внутри
Непрочные позвонки,
Он, всё-таки, сломанной стоил спины,
Тот с корочкой плесени "Бри".
О нём своей дверкой уныло скрипит
В углу скособоченный шкаф,
Который хотел бы попробовать сыр,
Как тает он на губах.
Но где расположен у мебели рот,
Наукой ещё не открыто,
И с завистью шкаф, и рядом комод
Склонились над мёртвой, но сытой.
И если ещё раз всё повторить,
Захлопнется снова капкан,
И будет не важно, что там лежит,
"Российский" или "Маасдам".
Всё лучше, чем с голоду вздуться, пускай
И позже на несколько дней,
Погано по всякому дух испускать,
Но с сыром в обнимку вкусней.
Да только ничто не вернётся теперь,
Капканом раздавлен живот.
У старого дома нету дверей -
Не выйдет никто, не зайдёт... |