весны моей чернее не бывает.
руку холодную не отпускает
лишь кроет дождями
весною пропахший асфальт.
а в небе то бас, а то альт.
и птицы уже не на ветках, отнюдь.
им каждому по крошке, совсем по чуть-чуть
кидаю на землю руками.
лужи, задыхаясь слезами,
отражают свечение светилы небес.
в темном отражении прячется бес
как в ребятах, очнувшихся по весне
и скучавших по ней до потери дыхания.
весна не ищет оправдания
дождям и ветрам, и грязи,
и словам,
что как манна небесная с губ твоих упали.
и вот весне мы проиграли:
все наше тепло, до последнего градуса
каждого радиуса
окружности наших сердец.
но не смей думать, что это конец!
и нам еще подкинут крошек
хлебных и вредных,
съедобных, черствых, больных...
какой нетрезвый получился стих! (?)
слова, выбешенные из меня тобою,
такой гордой, неприкасаемой весною,
которой живет человечество в количестве
числа "пи".
двери скорей отвори,
глазами уставшими в оба смотри,
как и мы с весною играли.
в траве, как в пустыне теряли
зимние ночи, мечты дней
и сны.
все отдали ради весны,
а она над нами посмеялась.
ушла, вернулась, но все же осталась
ночевать во дворах и садах городской пустоты.
а быть может, весна - это ты? (!)
и внутри тебя оживают цветы.
ну так будь же любезен - хватит скрываться
попробуй все же попасться
в наши сердца продажные,
пока цены еще распродажные.
|