Несчастный случай
|
*** Автобус. Кресло. Мемуары. Влад Ходасевич, книга «..век». Визг тормозов. Удар. Кошмары. Лоб? Кровь ручьём. За что? Чей грех? Звонок ноль три. Сирена скорой. Врач. Шок. И в памяти провал. На проводе – главред «Авроры» : Аварию «протелепал». В руке мобильник. Номер брата. Вопрос: «Куда тебя везут?» Кровь – ниагарским водопадом. «В наш Джанелидзе институт». Въезд скорой. Пандус. На каталку. Мой паспорт. Полис страховой. Звонок Цветкову Эдуарду: «У Вас я. С травмой черепной!». Покой приёмный? Нет, не помню. Палата номер? Нет, не шесть. Глаза открыла. Вечер чёрный На нейрохирургии. Здесь Брат сидит и – сфинксом серым В цвет нотр-дамовской химеры – В сиянье купчинских огней Несёт он крест сестры своей. Окно. Трамвай на Бухарестской – Трудолюбивый муравей – Ползёт по рельсам красной врезкой. Ночь. Улица. Свет фонарей. Кирпично-красный Запесоцкий , Победы орден на стене. Взлетают рядом две высотки. А горе горькое – ко мне. *** Наутро – брат. С врачом беседа: «Легко отделалась». Увы! Взглянула в зеркало – скинхедка, Скальп снят почти с полголовы. Где кудри? Вместо них – тонзура, Ей позавидовал бы Пий. Затылок – пантеон. Скульптурный С него ползёт зелёнкин змий. Лицо – разливы акварели Лилово-красной, с желтизной. Кровавые белки горели Берлина заревом весной. День третий. Всё одно и то же. Под капельницей. Боль. Укол. Мне вновь зелёнкой красят кожу. Цефазолин и димедрол. Теперь моя диета – каши! На завтрак, ужин и обед... Ах, манка на воде! Нет краше! Не ела шестьдесят я лет! Четвёртый, пятый дни похожи. Читать нельзя! Лежать! О, боже! *** Шесть дней! Сегодня – ДЕНЬ ПОБЕДЫ! Парадным маршем – в туалет! Умыться, позабыть про беды, Всем ветеранам шлю привет. И виртуальные букеты К могилам. Из последних сил На запад шли. Парад Победы! Нас, русских, Гитлер не сломил. Других мастей нашлись иуды, Предатели – врагов сильней. Теперь ползут на запад трубы, И льётся русских кровь людей. Союза нет. Россия пала. Парад? Так... Праздник старикам. И воют чёрные шакалы: «Сибирь и Черноземье – нам». Негодования народа Ещё не взмыл девятый вал. Но рябь пошла. А к непогоде Уже нас Горький призывал: О, где ты, гордый буревестник? Иль, как Бодлера альбатрос, Ты ковыляешь, крылья свесив, И ждёшь с опаской майских гроз. |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Татьяна Лестева | нравится 0 Дата: 03:08:2012 |