Ничего
|
На дворе стояло солнечное зимнее лето, спящий человек двигался по направлении весенних потоков свежеопавших листьев. Ему было ни холодно, ни жарко. Он был мертв на столько на сколько может быть жив любой человек. Мысли переплетались с каменным молчанием её розовых губ. Человек остановился. Спросил. - Кто… Ты? - Я? Имя? - Роза? - Для тебя? Для тебя – Да. - А кто я? – вопрос подразумевал «где я?». Потому что человек и так знал кто он и что он и есть место. Но место не всегда обозначает человека. - Ты, это я. - Но я это не ты. Как я могу быть тобой если я здесь а ты тут? - Ты уже ответил на свой вопрос. - Тогда зачем я? Зачем ты? Зачем место? - Сейчас не время для вопросов. Я здесь что бы дать тебе ответы. - Но как ты можешь дать мне ответы если ты игнорируешь мои вопросы? - Это опять вопрос. - Ладно. Пускай. - Никогда не отпускай то, чего ты не знаешь - Я хочу знать, но ты не даешь мне знаний. Зачем мне держать то что и так бесполезно? И человек отпустил розу. Она упала в поток листьев и оставила от себя лишь след шипов на мокром, от непрекращающегося дождя, асфальте. Дым был слишком густой для живого, и слишком прозрачный для мертвого, что бы человек мог видеть свои следы. Он поплыл дальше. И долетел до облаков и в темной пещере он увидел свое отражение. - Я знаю тебя. - Я знаю тебя? - Ты и был я - Ты стал мной? - Ты - Ты? - Бесполезно - Бесполезно ли? Место было временем, но времени не было, поэтому не было и места. Но человек был местом. И человек осознал это и его не стало. Время пошло дальше. |
||
| Категория: Рассказы | Автор: Яков Зейгман | нравится 0 Дата: 01:10:2011 |