Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать,
Положили мя, в русской рубашке,
Под иконами умирать.
С. Есенин
Под иконами, в русской рубахе,
Он не умер, хотя и просил.
И поэзия русская, в страхе,
Перед гробом склонилась без сил.
И роняет горючие слёзы
Над талантливым сыном своим.
И застыли венками берёзы,
Так когда-то любимые им.
Эта жизнь оказалась беднее.
Мир увял и осыпался весь,
В день, когда затянулись на шее
Равнодушие, зависть и спесь.
Путь гуляки кабацкого прожит.
И осталась, соринкой в вине,
Только память. Но что ж так тревожит:
«Шаганэ ты моя, Шаганэ!…»?
|