Ты – моя радостная смерть,
Любовь к тебе во мне убила
В душе покой и в сердце твердь,
И всё, что в них пустого было.
Я внешне тот же, но внутри,
Внутри случились перемены,
Я от пера иду к кисти,
Пишу стихи, пишу портреты.
На них и в них всё только о тебе,
Всё о моей запутанной любви,
Я фотографию твою носил бы при себе,
Поближе к любящему сердцу, но, увы.
Твой образ только в памяти моей,
А память, стерва, любит издеваться.
Она как надзиратель у дверей,
Мне лишь во сне с тобой даёт немного повидаться,
Сказать люблю и не забыть твои глаза,
Твои черты, твой голос, все твои улыбки,
Запомнить то, во что одета ты была,
Я эти сны храню как фотоплёнка снимки,
Запечатляя словом на бумаге
Все вспышки чувства, каждую искру.
Пишу стихи карандашом в тетради,
Твои стихи пишу, пишу, пишу …
|