На веточках тонких вся гамма опалов,
Уколами света пронизан туман.
Над крышами плач голубиных хоралов
И воздух, что снегом и льдом осиян.
И тянется медленным, плавным, смиренным
Движением мысли несуетный день,
И хочется каждым его драгоценным
Мгновеньем насытить красавицу лень.
Она хороша. Растянувшись под пледом,
Читает какой-то случайный роман,
Конец его автору даже неведом,
Поскольку писал его, будучи пьян.
И лень, разметавшись по тёплым подушкам,
Пригревшись у печки, страницей шурша,
Сказала мне: «Выпей со мною, старушка,
И сразу узнаешь, как жизнь хороша!»
Смотрю сквозь фиал, запотевший немного,
Рубиновый вздох молодого вина
Щекочет мне ноздри, а лень-недотрога
Смеётся и, кажется, тоже пьяна.
За окнами день угасает незримо,
И гаснет в тумане опаловый свет...
И катится жизнь постепенная мимо,
Спокойно, не зло, без особых примет.
|