Дуська
|
Она вспоминала всю свою жизнь. И ничего бы не стала менять. Хотя… Сменила б фамилию, может быть… И с нею бы мужа, да где взять? Нет, она, конечно, любила его и даже бы всё за то отдала, Чтобы быть рядом немного ещё, да вот незадача – судьба забрала Его – от неё забрала насовсем. А как хорошо было в доме вдвоём! Теперь будто слышно молчание стен, и кажется всё это выдумкой, сном… Она ль не старалась любить до конца, порою подумать забыв о другом? А что у неё теперь есть? Красота? Ни капли – морщины, болезни и дом, Который, наверное, скоро падёт, да ей и самой в нём не долго дышать, Она не смирилась ещё, что умрёт, но, вроде, устала по жизни шагать: И ноги не те, поясница болит – ей трудно носить неудобный корсет… А что уж про сердце ещё говорить! …Любила его она. Нет его. Нет. Она просыпается вместе с весной: босыми ногами пройдясь по траве, Себя представляет опять молодой, объятья раскрыв свежей юной листве. В родном огороде копаясь в грязи, никто пусть не видит, но знает сама – Она возрождает уснувшую жизнь, не с нею ли правда? Она ль не права? На лавочке вечером молча сидит, слезу утирая и гладя кота. Она, постоянно надеясь, глядит и ждёт, когда внуки придут к ней. Когда? Да только всё реже те кажут свой нос. А в чём провинилась она? Да ни в чём. Придут они позже. Когда – вот вопрос. Придут, может, завтра? Ни утром… Ни днём… …А как она выла, как билась тогда, когда уходил он в последний свой путь, Слепая обида затмила глаза на жизнь, и с трудом удавалось вздохнуть. Как под руки взяли, как кто-то держал, а он, неподвижный, лежал среди всех, Как будто он просто уснул – он устал. Как больно. Как тяжко. И слёзы, и смех. А что ей осталось ещё? Лишь тетрадь – она в ней когда-то писала стихи. Да только не помнит, где нужно искать, и, видимо, уж не успеет найти. А если отыщет, что делать потом с давно пожелтевшей ватагой страниц? Так хочется петь, но как будто мечом ей давит на грудь. Нет здесь больше границ: Что день и что ночь – всё здесь стало одним. Съедает печаль, и отчаянья крик Всё чаще выходит на свет из души и гложет, и режет… И будто старик Её, он родной, он любимый… До слёз терзает сознание шаткую быль. Он с ней. Просто спит среди диких берёз… Соседи ему – дождь и вечная пыль. Наверное, плохо судьбу обвинять? И было б за что её в чём-то винить! Она продолжает стареть и страдать. Но как же приятно проснуться и жить! Пусть кажется ей, что осталась одна, но помнит, однако: нужна она здесь, И знает: любима, желанна, важна, и путь свой ещё не проделала весь. 11 марта 2012 года. |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Оксана Гримме | нравится 0 Дата: 10:10:2012 |